Conto: O Beijo – Ben Oliveira
Sentada no chão do quarto como uma criança, ela folheava as cartas e fotografias amareladas pelo tempo. Como as folhas que desprendiam das árvores e se arrastavam pela rua, ela chorava pelas coisas que se foram, torcendo pelo dia em que receberia o meu beijo agridoce e elétrico. Vinte e quatro horas até que nossos lábios se toquem, sussurrei em seu ouvido, mas ela não me escutou. Era uma tarde de quarta-feira. O sol rasgava as nuvens com seus raios e queimava quem ousasse permanecer sob o céu aberto. Toda semana, naquele mesmo horário, ela subia na faixa da rua, na esperança de que um carro ou outro parasse para que ela pudesse atravessar e ia até o sacolão que ficava a algumas quadras de sua casa. Eu a observava e admirava como ela parecia tão destemida, diante da rapidez dos que passavam, sem medo de que alguém pudesse atropelá-la – ou quem sabe era o que ela desejava, mas se recusava a admitir em voz alta. Embora o tempo levara tudo dela, havia algo que a movimentava e sabia ...
